Когда я умру, похороните меня и на памятнике напишите: «Умер от отвращения».
в прошлый раз, когда соберался всё забыть и начать всё с самого начала, я сбежал, как последний трус. вхерачил последние деньги, собрал сумку, купил билет и махнул в англию плюнув на всё на свете и решив, что там где-то далеко я буду счастлив и вообще всё наладится... и помогло ведь... на время, но помогло...
а что делать теперь??? куда бежать?? куда??? в германию??? но в немецком я 0....
и даже с минусом. да и бросать всё жалко. Суслик... квартира, Женька.....
бля... ну вот что теперь??? как быть??? что делать???
бляя.. скажи мне?? зачем ты каждый раз появляешься и сначала делаешь меня счастливым доводишь просто до состояния эйфории... что я готов петь от счастья... танцевать под дождём... сворачивать горы... пахать доп часы, почти не отдыхая, чтобы сделать тебе приятное или помочь... накопить денег на билет...
а потом... просто стреляешь мне в спину...
почему???
боги... за что???
тонким кусочком,
разбитого,
мёртвого неба,
белым облаком,
старых потерянных мыслей,
я пишу тебе,
строчки которых не было,
и читаю,
пожелтевшие от времени письма,
я рисую,
ломаным мелом мысли на стенах,
обвожу их,
современно -чёрным маркером,
и на карте,
отмечаю точки верные,
все пути,
что возможны
в будущем,
в дальнем.
где-то там,
на далёких от нас пристанях,
корабли,
срываются в море
и в небо...
тонкой строчкой,
давно убитого нерва,
я рисую сам для себя,
то,
чего не было.
а что делать теперь??? куда бежать?? куда??? в германию??? но в немецком я 0....
и даже с минусом. да и бросать всё жалко. Суслик... квартира, Женька.....
бля... ну вот что теперь??? как быть??? что делать???
бляя.. скажи мне?? зачем ты каждый раз появляешься и сначала делаешь меня счастливым доводишь просто до состояния эйфории... что я готов петь от счастья... танцевать под дождём... сворачивать горы... пахать доп часы, почти не отдыхая, чтобы сделать тебе приятное или помочь... накопить денег на билет...
а потом... просто стреляешь мне в спину...
почему???
боги... за что???
тонким кусочком,
разбитого,
мёртвого неба,
белым облаком,
старых потерянных мыслей,
я пишу тебе,
строчки которых не было,
и читаю,
пожелтевшие от времени письма,
я рисую,
ломаным мелом мысли на стенах,
обвожу их,
современно -чёрным маркером,
и на карте,
отмечаю точки верные,
все пути,
что возможны
в будущем,
в дальнем.
где-то там,
на далёких от нас пристанях,
корабли,
срываются в море
и в небо...
тонкой строчкой,
давно убитого нерва,
я рисую сам для себя,
то,
чего не было.
-
-
13.10.2011 в 23:38